Mon fils a déterminé que la septième année est la pire. Et au cours de ses treize années de sagesse et de recherche sur le sujet, je ne peux pas dire que je le blâme pour sa conclusion. Au milieu du collège, la moitié des enfants sont encore prépubères, riant aux blagues de pet, tandis que l’autre moitié essaie de suivre les intrusions hormonales complexes. Les figurines d’action sont aussi susceptibles de se retrouver dans un casier qu’un stylo vape (ou pire). Et les ordres hiérarchiques sont établis et rétablis avant le déjeuner. Il peut s’agir d’un ours d’une existence pour laquelle aucune quantité de papier bulle ne peut l’empêcher (ou moi) de se briser de temps en temps.
Mais il continue de s’en sortir. Sa sagesse intacte. Il me dit que c’est juste une drôle de période de transition. Et je me demande pourquoi je veux que tout s’accélère, ralentisse ou disparaisse. Toute alternative à s’asseoir, eh bien, au milieu de celui-ci.
Ce qui m’a amené à penser à tous mes « milieux ».
Dimanche dernier, par exemple, je suis allée au salon de manucure pour la première fois depuis des lustres. Un clin d’œil intentionnel à ma féminité colorée qui avait été lavée au gris et dormante pendant les dernières années de confinement du Covid. C’était amusant et frilly. Le bout des doigts et des orteils rouge vif clignotaient alors que je prenais des précautions supplémentaires pour attacher ma ceinture de sécurité et mettre la voiture en marche, de peur de gâcher le nouveau travail de peinture. Un clin d’œil au printemps et au renouveau général. Tendre.
Deux heures plus tard, j’ai coincé ma pédicure fraîche dans des chaussures de randonnée. Enfilant un slicker noir couvrant les épaules jusqu’aux tibias essayant de frapper la fenêtre prévue entre les averses de pluie battantes mais, hélas, encore trempé à la fin de la boucle de bois de deux milles. Me louer moi-même. Essuyer les éclaboussures de boue de mes joues. Guerrier.
Et là, j’étais au milieu des deux en train de me demander qui est le plus « moi ».
Si je suis honnête, je ne sais pas vraiment. Et ça me dérange dans une certaine mesure. J’admire depuis longtemps ceux qui semblent l’avoir compris. La clarté autour de ce qui les définit le plus. Pas d’excuses. Mes expériences incohérentes pour faire la même chose semblent s’enflammer et je finis par revenir à mon point central quelque part entre cela et cela.
Mais c’est peut-être le but. J’aime le milieu. Cela me rend agile. Cela enhardit ma curiosité. Cela crée beaucoup d’amitiés intéressantes. Je suis un apprenant vorace qui enlève toujours quelque chose de tout. Je suis prêt à rejoindre n’importe quelle expérience humaine et à la voir sous tous ses angles et pour toutes ses pièces. Je prends des décisions de temps de jeu en fonction de nouvelles circonstances. Je me sens polyvalente, patiente, connectée, gentille, disposée, curieuse. Et j’aime ces descripteurs. Ils me conviennent. Et, en fait, offrir de la clarté. Peut-être que l’arrivée à une certaine fin n’est que conjecture de toute façon. Ne venons-nous pas toujours de quelque part et ne nous dirigeons-nous pas toujours vers quelque chose ? N’est-ce pas le cœur de notre expérience humaine ?
Peut-être que je l’ai mieux compris que je ne le pensais.
Donc, pour tous ceux d’entre vous qui aiment aussi le milieu – moderne et traditionnel, la maçonnerie et le bois, la dalle de pierre et le carrelage. Un refuge tranquille pour un nid vide et une maison pour accueillir les familles de retour. Une étude tranquille et un studio de musique – peut-être êtes-vous aussi à votre place. Peut-être que le milieu est la destination la plus profonde et le voyage.
Nous sommes prêts. Dire oui à chacune de vos pièces afin que nous puissions les fabriquer ensemble en un bel ensemble. N’est-ce pas ce que la construction sur mesure est censée être dans sa forme la plus pure? Nous avons ce qu’il vous faut.
(Au fait, je préfère être d’âge moyen que de revenir au collège. J’en suis certain.)
Mes meilleurs vœux, toujours,
Allison
